Cadou

 Par Mythèse Moriellon

Cadou

Galet ruisselant d’autres mots

Roulés entre berges gourmandes

Friandise ... et caillou.
Devant la demeure du poète

La première fois, je passai mon chemin

Et sortis de l’échoppe avec un autre poète

Maïakovski peut-être,

A vingt ans, que de points levés

Pour deux mains qui se nouent
Je revins avant la fin du jour,

Celui-ci ou un autre,

La poésie méconnaît le temps de la prose.

Je vins, suspendue à la rime

Comme la prise à l’appât.

Il suffisait d’entrer.

Il suffit de remuer doucement l’humus

Avec des doigts de paille

La vie est là, pérenne,

Votre vie,

La belle vie illimitée, les autres s’en emparent

L’étranger prend des libertés, plaide sa cause :

Je passais là par hasard ... 

De la beauté rien ne se perd

Nous sommes tous des passants

Qui mendions notre provende.
Dans la joie et dans la peine,

Je suis entrée. Le poète avait dit :

« Ce sera comme un arrêt brutal du train »

Etoiles, clouées sur le drap noir du ciel,

Contre l’éternité tête longuement appuyée,

J’allai en vain chercher le billet du retour

Dans un port de mer tout au nord de chez nous.

Lors, je n’avais en poche que les mots de Cadou.
Mais la voix du poète parlait haut,

Plus haut que les orages,

Plus fort que la tempête :

A quoi bon hérisser de clous

La couche où l’on repose ?

Pourquoi, sur le chemin, toujours dresser des croix ?

Mais non, rassurez-vous ... Cadou n’a pas dit cela !

Usant de ses mots clairs comme des lampes

Il a simplement murmuré :

« A quoi bon revenir à pas lents dans l’allée ? »
Cadou a pétri les mots

Comme s’il faisait du pain

A la meule fondante

A la croûte craquante,

Que la vie incise de ses coups de couteau.
Je suis entrée pour la peine

Mais aussi pour la joie,

Pour l’auberge posée au creux de nos fatigues

Et le fruit du redoux sur les vignes du givre.

Les mots gravides enfantent leur jeunesse,

La peau des vergers n’a pas pris une ride

Ni dans le ciel, assigné, le visage d’Hélène.

Celui qui entre par hasard dans sa demeure

Sait que toutes les femmes du poète s’appellent Hélène

Et depuis plus de trente ans, il n’est pas une Hélène

D’où qu’elle vienne, qui à l’oreille, ne me chante .. Cadou.
Mythèse Morillon